cuando tenga que amar la sombra fallecida,

la pena traspasada por el hambre.

Será otro día, cuando camine tras tus pasos

esperando un poco de miseria,

sintiendo las espinas de tus manos

arañar mi sueño desquebrajado.

Esperaré aquel encanto del aciago,

Las tibias lágrimas oprimidas del desconsuelo.

Esperaré al mundo levantarse intranquilo

como el vuelo e los pájaros,

esperaré la libertad de un sueño condenado.

Tengo un poco de sed

de vida, de muerte,

y se hiere mi sangre con los gritos acabados

en la boca de quien tiene que callarse.

Otros momentos me separan de mi llanto

cuando la lucha suda cada tarde

y se fatiga el tiempo en un instante.

Otro día, será otra hora, algo momentáneo,

cuando cabalgue los vientos inseparables

de un grito nuevo sublevado

que van sobre el muro que rompe las palabras.

Y se tiñe la tristeza con el sollozo desencanto

que va consumiendo las locas horas desatadas.

Mujer, tu llanto se parece

a la música de una guitarra desquebrajada,

al eco violento que se detiene en mi descanso.

Tu llanto se rompe en el silencio de un bosque

donde las fieras duermen placenteras

y cada lágrima tuya es la escarcha

de este invierno asolapado en el abrigo.

Mujer, sólo tu llanto me enmudece

y me arranca el grito para romperlo en el silencio,

sólo tu llanto,

solo tu llanto de causes

cruza el paradisíaco mundo de mi sueño.

Sí, mujer, en tu llanto nacen mis congojas

y palidece el tiempo enraizado,

desfallecen mis matutinas sonrisas,

flaquean mis fuerzas

y se aferran a ti mis torpezas.

Tu llanto que bendice las noches incorrectas

va mojando toda la plenitud de esta aguerrida nostalgia,

esta nostalgia alegre de pensarte,

de dibujar tu sonrisa en mi piel de tardes inconclusas

que aún esperan el epílogo de tu voz

para clausurar este ruido callado de tu ausencia.

Tu llanto, tu llanto que me llama

y me aleja de tus lágrimas.